Eine Reise durch die Medizin des Dschungels

Ich erwachte mit den Klängen von draussen—dem sanften Zwitschern der Vögel, dem leisen Rascheln der Blätter und dem fernen Summen des erwachenden Dschungels Die Sonne stieg langsam empor und vergoss goldenes Licht über die Baumwipfel. Noch halb träumend nahm ich eine schnelle Dusche und folgte den Stimmen, meine Füsse trugen mich wie von selbst ins Herz der Finca.

Taita hatte seine Familie versammelt. In seinen Händen hielt er etwas Kleines, aber Bedeutungsvolles—ein Blatt, gezeichnet mit feinen, verwobenen Mustern. Ich trat näher, neugierig, hineingezogen in die stille Ehrfurcht, die in der Luft lag.

„Das hier,“ sagte Taita und hob das Blatt, „ist eine Landkarte des Lebens.“

Ich betrachtete es, versuchte, die Muster zu entschlüsseln. Eine Landkarte des Lebens? Ich konnte nicht erkennen, was er meinte, aber die Muster waren unbestreitbar da—von der Natur eingraviert, vom Lauf der Zeit gezeichnet. Er erklärte, wie man sie liest, wie man ihre Bedeutung versteht, doch mein Spanisch reichte nicht aus. Ich fing nur Wortfetzen auf—gerade genug, um zu begreifen, dass Weisheit nicht immer bedeutet, zu sehen. Manchmal bedeutet sie auch, zu vertrauen.

Das Blatt stammte von der Yagé-Liane, der heiligen Pflanze, die wir gleich ernten würden. Bevor er sie schnitt, betete Taita. Seine Stimme glitt durch die Luft. Und dann—geschah etwas. Etwas, das ich nicht geglaubt hätte, hätte ich es nicht mit eigenen Augen gesehen.

Ein Schwarm grüner Papageien flog herbei und liess sich auf dem Baum nieder, an dem die Yagé-Liane seit fünf Jahren wuchs—als wären sie gerufen worden. Sie blieben dort, beobachteten, horchten—während das Gebet durch die Luft strich. Ich starrte staunend hin, unfähig zu begreifen, was ich da sah. Dann reichte Taita uns drei Männern je eine handgerollte Zigarre, gefüllt mit Tabak und heiliger Absicht. Er nahm selbst eine. Wir zündeten sie nicht zum Rauchen an—wir entzündeten sie, um die Yagé-Liane zu räuchern, um ihren Geist zu ehren, bevor wir sie schnitten. Als der Rauch sich um uns wand, geschah erneut etwas Aussergewöhnliches.

Die Papageien, die noch immer über uns sassen, hoben plötzlich ab. Sie kreisten um den Baum—einmal, zweimal, dreimal—bevor sie sich auf einem nahegelegenen Ast niederliessen. Als hätten sie genau auf diesen Moment gewartet. Als wären auch sie Teil des Rituals. Ein stiller Segen. Ein Zeichen des Dschungels selbst.

Mir lief eine Gänsehaut über die Arme. Der Dschungel war nicht nur ein Ort—er war eine Lehrerin, eine Wegweiserin, eine Kraft jenseits von Logik und Sprache. Ich war gekommen, um etwas zu finden—doch ich wusste nicht, was. Eine Heilung für meine Rastlosigkeit? Eine Pause vom Lärm meines eigenen Geistes? Aber während ich dort stand, die kreisenden Papageien über uns beobachtete und die überwältigende Präsenz des Dschungels spürte, verstand ich: Die Medizin lag nicht nur in der Yagé-Liane. Sie lag im Stillhalten. Im Warten. Im Sich-Hingeben. Vielleicht war das genau das, wonach ich die ganze Zeit gesucht hatte. Die Medizin war in den Händen, die unermüdlich arbeiteten. Im Fluss. Im Atem des Dschungels selbst.

William, Taitas ältester Enkel, trat vor.  Mit seinen fünfzehn Jahren kletterte er wie ein erfahrener Jäger, seine Bewegungen waren geschmeidig und sicher. Während er sich darauf vorbereitete, den Baum zu erklimmen, sah ich etwas in seinem Ausdruck—Stolz, ja, aber auch Verantwortung.  Er erntete nicht nur eine Liane. Er trat in die Fussstapfen seines Grossvaters, trug ein Erbe, das älter war als wir alle.

Er begann den dreissig Meter hohen Baum hinaufzuklettern, bewegte sich mit Leichtigkeit, ein Seil um seine Hüfte gebunden. Auf halbem Weg liess er das Seil fallen, und Taita band die Machete daran fest. William zog sie hoch und begann, die Yagé-Liane zu schneiden—die gleiche, die Taita vor fünf Jahren gepflanzt hatte. Mit Sorgfalt gepflegt, mit Gebeten, Liedern und der Zeit selbst genährt.

Als die Äste fielen, warteten wir unten—vier erwachsene Männer und der jüngere Enkel, Macheten in den Händen. Sobald die Äste den Boden berührten, zogen wir sie zur Seite und begannen, sie in kleinere Stücke zu schneiden. Die Yagé-Liane gab ihren Saft frei, der über unsere Hände tropfte, während wir arbeiteten.

Ganz in der Nähe hatte sich Elisabeth zu uns gesellt, still beobachtend, mit neugieriger Ehrfurcht. Sie half auf ihre Weise—sammelte Blätter, folgte dem Prozess mit Respekt. Als Taita lächelte und ein frisch geschnittenes Stück der Liane hochhielt, aus dessen Innerem eine klare Flüssigkeit sickerte, trat sie näher.

„Es ist gut für die Augen,“ sagte Taita. „Und für die Seele.“

Elisabeth und ich tauschten einen Blick, dann schöpften wir die Flüssigkeit mit den Händen. Wir gossen sie in unsere Augen, wuschen unser Gesicht und tranken einen Schluck. Sie schmeckte erdig und bitter, etwas Uraltes und Wissendes. Das Gefühl war erfrischend und erdend, als hätte die Pflanze bereits begonnen, in uns zu wirken. Ich bemerkte Elisabeths Ausdruck, als sie sich den Yagé-Saft aus den Augen wischte—ein Hauch von etwas, fast wie Staunen.

„Es ist, als wäre… die Selva jetzt in mir,“ murmelte sie.

Ich lächelte—ich wusste genau, was sie meinte.

Wir arbeiteten bis zum Mittag weiter, unsere Hände klebrig von der Essenz der Pflanze. Das Essen war einfach und voller Freude, doch die Arbeit war noch lange nicht vorbei. Am Nachmittag ging das Schneiden weiter. Taita überwachte jeden Schritt—er wählte nur die besten Teile für die Medizin aus.

Irgendwann rief er mich zu sich und reichte mir einige kräftige Zweige. „Diese,“ sagte er, „sind für deinen Wanderstock und deine Trommelstöcke.“ Ich fuhr mit den Fingern über die raue Rinde, spürte ihr Gewicht. Vielleicht war es für ihn nur eine kleine Geste, doch für mich bedeutete sie viel—die Vorstellung, dass ein Teil dieser heiligen Pflanze ihre Reise mit mir fortsetzen würde, weit über diesen Ort hinaus.

Am nächsten Tag fiel Regen über die Finca. Der Dschungel atmete in Nebel und Stille aus, und wir konnten nicht weiterarbeiten—abgesehen davon, Bananenblätter zu schneiden, um die freigelegten Wurzeln der Yagé-Liane zu bedecken. Am Abend versammelten wir uns für eine Floripondio-Zeremonie—eine traumartige Pause im Rhythmus der Arbeit.

Ich hatte schon vorher Geschichten über diese Pflanze gehört—leise Erzählungen über ihre Kraft, ihre Unberechenbarkeit. Man nannte sie die „Engelstrompete“. Ein Verwandter der Datura—„Hierba del Diablo“ (Teufelskraut), wie Castaneda schrieb—es hiess, sie sei ein Portal zu anderen Welten, eine Pflanze tiefgreifender Transformation. Castaneda schrieb, dass Don Juan ihr mit grosser Vorsicht begegnete und davor warnte, dass sie einen in den Wahnsinn treiben konnte, wenn man sie nicht mit Respekt behandelte.

Floripondio wird von erfahrenen Schamanen für Traumreisen genutzt, für Begegnungen mit dem Unsichtbaren. Seine Natur verlangt tiefen Respekt. An einem anderen Ort hätte ich mich vielleicht unwohl gefühlt. Aber hier, unter der Führung von Taita und Maima, gab es keine Angst. Wir waren in sicheren Händen, beschützt durch ihre Weisheit und die Lieder, die sie mit sich trugen.

Als ich meine Augen schloss, regte sich etwas—ein Flüstern jenseits des Hörbaren, ein Schatten, der sich an den Rändern meines Bewusstseins bewegte. War ich es, der etwas wahrnahm? Oder nahm etwas mich wahr? Mein Atem verlangsamte sich. Eine schwerelose Stille hüllte mich ein, löste die Grenzen der Realität auf. In der Dunkelheit flackerten Formen—Augen, die nicht meine waren, Landschaften, die ich nie gesehen hatte, aber auf seltsame Weise erinnerte. Dann—so plötzlich, wie es gekommen war—war es verschwunden. Nur Stille blieb zurück. Doch es war nicht einfach nur Stille. Sie summte. Als ob sie darauf wartete, dass ich zuhörte.

Am nächsten Morgen kehrten wir zur Zubereitung der Medizin zurück. Am Rand der Finca stand ein grosses Zelt, umgeben von Chacruna-Pflanzen. Dort begannen wir, die Rinde der Yagé-Liane mit Messern und Feilen abzuschälen. Taita und Maima sangen, während sie arbeiteten, ihre Stimmen verwoben sich in der Luft wie die Fäden eines unsichtbaren Gewebes.

Wir arbeiteten in Schichten. Taitas Sohn, seine Töchter und sein Schwiegersohn machten eine Mittagspause, aber diejenigen von uns, die später die Medizin trinken würden—Elisabeth, Miguel, ein gütiger älterer Mann aus Medellín und ich—arbeiteten weiter ohne zu essen. Als die Zeit gekommen war, gab uns Taita allen einen Löffel voll Yagé-Medizin.

Etwas veränderte sich. Die Zeit dehnte sich aus und faltete sich in sich selbst zurück. Ich schälte die Rinde in einem halben Traumzustand, während Visionen auftauchten und sich wie Wellen auflösten.

„Miguel, sing uns etwas,“ sagte Maima.

Miguel began singing. His voice seemed to stretch across eternity—as if the song would never end. When he finished, Elisabeth followed. Her voice was softer but filled with presence. I wanted to sing too, but the words stayed caught inside me. Maybe if someone had asked, I would have done it. Maybe I wouldn’t have. I don’t know if I could have sung even if I had been given the chance.

Miguel begann zu singen. Seine Stimme schien sich durch die Ewigkeit zu erstrecken, als würde das Lied niemals enden. Als er fertig war, sang Elisabeth weiter. Ihre Stimme war weicher, aber voller Präsenz. Ich wollte auch singen. Doch die Worte blieben in mir stecken. Vielleicht hätte ich es getan, wenn mich jemand gefragt hätte. Vielleicht auch nicht. Ich weiss nicht, ob ich gesungen hätte, selbst wenn ich die Gelegenheit gehabt hätte.

Am nächsten Morgen betrat ich die Küche mit einem starken Verlangen nach Kaffee. Magali, Taitas Tochter, war bereits dort.

„ Hoy, no café,“ sagte sie.

Ich runzelte die Stirn. „“¿Solo agua caliente para Elisabeth?“

Sie schüttelte den Kopf. „¡No puedes! No café, no agua. Nada. Hoy, solo purga.“

Ich blinzelte. Kein Kaffee? Kein Wasser? Nichts? Ich verstand nicht sofort. Mein Geist war noch halb im Schlaf, rechnete mit einem weiteren langen Arbeitstag. Aber Arbeit war heute nicht der Plan. Taita und Maima hatten etwas anderes mit uns vor.

Wir versammelten uns in der Maloca, wo jeder von uns eine Portion reinigender Medizin bekam—ein Kräuterabführmittel zur Reinigung des Körpers. Ich hatte erwartet, dass es unerträglich bitter sein würde, aber es war nicht so schlimm, wie ich befürchtet hatte. Was danach kam, jedoch, war eine völlig andere Erfahrung.

Stundenlang reinigten wir uns. Immer wieder gingen wir zwischen Toilette und Maloca hin und her.

Loslassen. Entleeren. Es war, als würde der Dschungel selbst uns auswringen, uns nicht nur von Nahrung befreien, sondern von etwas Tieferem—etwas, von dem wir nicht einmal wussten, dass wir es in uns trugen. Sogar das Mittagessen—eine einfache Suppe mit Hühnchen, Mais und Gemüse—war kaum essbar. Als Magali mir eine Hühnerkeule in die Schüssel legte, zog sich mein Magen zusammen. Ich legte sie zurück und nahm nur eine halbe Portion—nur Gemüse. Es war die richtige Entscheidung. Kaum hatte ich zu Ende gegessen, musste ich erneut zur Toilette rennen. Bis zum Einbruch der Nacht hatte uns der Dschungel völlig verschlungen.

An diesem Abend, unter dem Schein der Selva, versammelten wir uns zur Yagé-Zeremonie. Taita reichte mir eine riesige Portion—so gross, dass ich einen Moment lang dachte, sie sei für einen Bären bestimmt. Die Medizin sickerte in meinen Körper, bewegte sich langsam durch mich, getragen von den Gebeten und Icaros von Taita und Maima. Dann kamen die Visionen.

Farben pulsierten hinter meinen geschlossenen Lidern, verschoben sich wie der Dschungel selbst—fliessend, unfassbar. Ich sah Gesichter, die ich nicht erkannte, aber irgendwie verstand. Momente falteten sich ineinander, wie die Jahresringe der Yagé-Liane. Gedanken tauchten auf. Aber dieses Mal drehten sie sich nicht um alte Wunden oder Ängste. Sie gingen tiefer. Sie gehörten zu etwas, das älter war als die Erinnerung selbst.

Dieses Mal erkannte ich, welches Privileg es war—hier zu sein, im kolumbianischen Amazonas, mit zwei der angesehensten Heiler der Region. Eine tiefe, unerschütterliche Dankbarkeit erfüllte mich. Aber jenseits der Dankbarkeit wusste ich: Ich hatte mich verändert. Der Dschungel hatte mir gezeigt, dass Weisheit nicht immer bedeutet, zu verstehen. Manchmal bedeutet sie, sich hinzugeben. Zu vertrauen. Sich dem Geheimnis der Dinge hinzugeben. Und vielleicht war das die wahre Medizin. Die Zeremonie dauerte bis in die Morgendämmerung, die Medizin wirkte weiter, selbst während wir schliefen.

Als wir aufwachten, hatten die anderen die Medizin bereits fertiggekocht. Während wir ruhten, hatten Taita und Maima weitergearbeitet. Ihre Hingabe schien endlos. Es war etwas Seltenes, etwas, das die meisten von uns vergessen hatten—eine unerschütterliche Verpflichtung zur Geduld, zum Dienst und zur stillen Arbeit, das Leben selbst zu bewahren.

An diesem Abend versammelten wir uns erneut für eine Floripondio-Zeremonie. Mit Einbruch der Nacht veränderte sich die Selva, die Luft wurde schwer vor Mysterien. Ich schloss die Augen und liess die Medizin in ihrer eigenen Sprache sprechen. Dies war keine Pflanze, die man leichtfertig zu sich nahm. Sie enthüllte nicht einfach nur Dinge. Sie verlangte Hingabe. Vertrauen. Stille.

An unserem letzten Tag erlebten wir eine Yagé-Zeremonie bei Tageslicht. Sie endete mit Räucherungen, Agua Florida und schliesslich mit der Ortiga—einem Brennnesselritual zur körperlichen Reinigung und Läuterung. Ortiga wird genutzt, um die Blutzirkulation anzuregen, Giftstoffe auszuleiten und „schlechte Energien“ zu entfernen. Taita legte die Pflanze zuerst auf Elisabeths Kopf. Dann strich er sie über ihre Haut. Sie blieb ruhig. Keine Reaktion. Ich wusste, dass die Ortiga-Zeremonie kommen würde, aber als ich sah, dass Elisabeth nicht reagierte, dachte ich, vielleicht war es nur ein Scherz.

Dann legte Taita die Ortiga auf meinen Kopf. Ein stechender, feuriger Schmerz durchfuhr mich. Ich zuckte zusammen. Ein „Autsch!“ entfuhr mir, bevor ich es unterdrücken konnte. Maima lachte laut auf. „¡Drama turco!“ Ich fing Miguels Blick auf—seine Augen waren weit aufgerissen, voller Angst. Und genau in diesem Moment kam mir eine Idee. Ich übertrieb meine Reaktion ein wenig, verzog das Gesicht und stiess ein paar schrille „Autschs!“ aus. Miguels Gesicht wurde so blass wie altes Pergament.

„Nein, auf keinen Fall,“ murmelte er und wich zurück, als stünde er einem Erschiessungskommando gegenüber. Er blickte auf die Ortiga, als hätte sie persönlich seine Familie bedroht. Taita grinste. „Komm schon, Amigo. Keine Angst.“ Aber Miguel blieb wie festgenagelt stehen, so steif wie eine Statue eines vergessenen Heiligen. Dann—zack! Die erste Berührung traf ihn. Sein Körper zuckte, als hätte er einen Stromschlag bekommen. Und in einem verzweifelten, gloriosen Moment verwandelte er seinen Schmerz in Kunst.

„Aaaaaaaah!“ Ein perfektes Lamento, mit opernhafter Vibrato-Stimme, als würde er für die Geister des Dschungels vorsingen. Die Maloca explodierte vor Lachen. Selbst die Papageien draussen krächzten vor Zustimmung. Am Ende waren unsere Körper mit roten Flecken übersät, doch der Schmerz verschwand schnell, ersetzt durch eine tiefe, prickelnde Wärme. Es war seltsam belebend. Wir fühlten uns wach. Lebendig.

 Als wir uns auf die Abreise vorbereiteten, zeigten uns Taita und Maima die Medizin—25 Liter, die Essenz von fünf Jahren, vier vollen Tagen Arbeit und den Gebeten vieler Hände. Aber was wir erlebt hatten, war mehr als nur eine physische Substanz. Es war das Gewicht der Zeit. Einer Abstammungslinie. Von etwas, das grösser war als wir selbst. Ich verstand: Die eigentliche Arbeit war nie nur das Schneiden der Lianen oder die Zubereitung der Medizin gewesen. Es ging um Hingabe. Respekt vor der Mutter-Selva. Respekt vor der Zeit. Respekt vor etwas, das weit über mich hinausging. Es ging darum, sich um das Unsichtbare zu kümmern. Die Geister derer zu ehren, die vor uns kamen. Und ihre Stimmen weiterzutragen. Und in diesem Moment wusste ich es: Was ich gesucht hatte, war nie vor mir gewesen. Es hatte die ganze Zeit in mir gearbeitet. Lange bevor ich hier ankam.

Die Motorräder warteten bereits, um uns zum Bootsanleger zu bringen, wo wir den Fluss überqueren würden. Als wir am Hafen ankamen, drehte ich mich zu Miguel um. „Übrigens,“ gestand ich, „ich habe den Schmerz der Ortiga extra übertrieben, nur um dich zu erschrecken.“ Er starrte mich an. Dann brach er in schallendes Lachen aus. „Das ist dir gelungen!“

Während das Boot uns über den Fluss trug, spürte ich, wie sich etwas in mir setzte. Etwas, das lange nach meiner Abreise bleiben würde. Dies war nicht einfach nur eine Reise gewesen. Es war ein Faden in einem viel älteren Gewebe. Etwas Uraltes und Lebendiges. Etwas, das weiterfloss, genau wie der Dschungel selbst. Ich drehte mich ein letztes Mal um. Das endlose Grün erstreckte sich hinter uns. Ich nahm nicht nur Erinnerungen an den Dschungel mit. Ich hatte ein Stück von mir dort gelassen—eingewoben in seine Wurzeln, seine Flüsse, seinen Atem.

Das Summen des Motors vermischte sich mit den Rufen ferner Vögel. Der Fluss glitzerte, trug uns weiter, während der Dschungel in einen Nebelschleier aus Grün überging. Ich atmete tief aus. Die Selva blieb zurück. Aber die Medizin war immer noch in mir.