Las Tejedoras de Espíritus

La Amistad, dicen, teje los lazos más fuertes. Pero cuando un hilo se deshace, puede llevarse todo el tejido consigo, dejando solo fibras enredadas y preguntas sin respuesta. Siempre me he preguntado cómo algo tan fuerte como la confianza puede desgastarse tan fácilmente—cómo un vínculo forjado con años de risas y amor puede disolverse en un instante. ¿Lo vimos venir? ¿O nos sorprendió porque confiamos demasiado en la fuerza del hilo?
Hace cinco años, tres mujeres—Thalia, Liora y yo—formamos un círculo, unidas no solo por años de amistad, sino también por nuestra fascinación compartida por la sanación chamánica. Nos llamamos «Las Tejedoras de Espíritus».
Thalia, una herbolaria, tenía una conexión profunda con la naturaleza, y sus remedios reflejaban el arte de tejer: raíces, hojas y flores combinándose para crear armonía. Fue su idea darle nombre a nuestro grupo, inspirada por la forma en que “tejíamos hilos de sabiduría y espíritu”. A menudo bromeaba diciendo que, si las plantas tuvieran personalidad, sería una árbitra a tiempo completo, resolviendo disputas entre ortigas y rosas mientras tejíamos juntas los hilos del espíritu.
Liora, una coach de vida, enriquecía nuestras reuniones con sus ideas sobre transformación e interconexión. Incluso escribió nuestro lema:
“Unidas por los hilos del destino, tejiendo luz en la sombra y armonía en la naturaleza salvaje”.
Y luego estaba yo, Arthelia—escritora de día, poeta de noche. Mi contribución al grupo era convertir nuestras ideas en versos:
Por bosques oscuros y cielos estrellados,
tejemos los hilos donde el espíritu es despertado.
En armonía, nuestros corazones se alinean,
tres almas como una, brillantes y divinas.
Nuestras reuniones empezaron como encuentros ligeros—nos veíamos semanalmente, a veces con cenas de viernes acompañadas de vino, otras con té y galletas los domingos por la tarde. Discutíamos ideas filosóficas sobre símbolos, espíritus y el mundo invisible. Pero pronto la conversación se volvió más práctica. Queríamos experimentar la sanación de la que hablábamos, y antes de darnos cuenta, la ayahuasca capturó nuestra imaginación colectiva.
Al principio, era emocionante. Devorábamos artículos, documentales y foros, cada historia de transformación más convincente que la anterior. Viajar a Sudamérica parecía un sueño lejano, pero luego una amiga de Liora compartió un contacto: un chamán que organizaba ceremonias en una granja cerca del lago de Lucerna.
Fue Thalia quien primero expresó dudas cuando nos preparábamos para asistir a nuestra primera ceremonia.
“¿Han leído los artículos?” preguntó una noche, con el ceño fruncido en lo que llegué a reconocer como su “grieta del destino”. “La gente puede sufrir efectos psicológicos de por vida,” dijo. “Y también hay muertes. Muertes reales.”
“¿Muertes?” preguntó Liora, con los ojos abiertos como platos.
“Sí. MUERTES,” repitió Thalia, con un tono cortante.
No me miró mientras lo decía, pero el desafío quedó en el aire. Traté de tranquilizarla con humor. “Vamos, Thalia. Pero esas son raras,” dije, haciendo un gesto con la mano. “La mayoría de las personas tienen experiencias transformadoras, que les cambian la vida. De esas en las que encuentran verdades cósmicas. O plantas. Digo, ¿quién no querría que un helecho con actitud les diera una lección?”
Thalia no estaba divertida. Más tarde, mientras recogíamos los platos después de la cena, se volvió hacia Liora con una pregunta que casi sonó demasiado casual.
“¿Qué hace exactamente el chamán?” preguntó. “¿Nos guía? ¿O simplemente se sienta mientras alucinamos?”
Liora se encogió de hombros. “Está allí para ayudar si las cosas se ponen difíciles, supongo. He oído que cantan o tocan música. Se supone que te hace sentir apoyada.”
“Apoyada,” repitió, con voz distante. “Entiendo.” No dijo más, pero noté cómo sus manos se quedaban demasiado tiempo sobre su copa de vino, sus dedos firmemente aferrados al tallo. No pude evitar preguntarme si las dudas de Thalia no eran solo sobre el chamán.
Sus dudas persistieron, y eventualmente culminaron en una decisión silenciosa: no vendría con nosotras.
La semana de preparación fue brutal: nada de azúcar, sal, cafeína, carne, lácteos, aceites ni especias. Para el tercer día, habría cambiado mi alma por un croissant. Liora prosperó en la austeridad, tarareando melodías alegremente mientras sorbía su aguada avena. Para el quinto día, estaba convencida de que lo hacía para provocarme.
El lugar en sí era surrealista: una granja centenaria al pie del Monte Rigi, con vistas al lago de Lucerna. El chamán nos recibió con un aire de serena confianza, su largo cabello recogido y sus ojos brillando como alguien que ya había visto demasiado del universo para sorprenderse. Hablaba suavemente, sus palabras pulidas por años de repetición. Era como si hubiera dado el mismo discurso a cientos de buscadores antes que nosotras.
Me pregunté qué pensarían los chamánes indígenas del Amazonas de todo esto—rituales de ayahuasca trasplantados de las selvas tropicales a una granja suiza, rodeados de personas en pantalones de yoga y chaquetas Mammut. ¿Seguía siendo sanación, o se había convertido en algo completamente diferente? Una experiencia empaquetada, comercializada para los inquietos y sobrecargados de trabajo, prometiendo iluminación por el precio de un retiro de fin de semana y una estricta dieta.
La ceremonia en sí no salió como planeada—al menos para mí. Liora, naturalmente, tuvo una experiencia de otro mundo. Emergía radiante a la mañana siguiente, su rostro brillante mientras describía lianas parlantes, auras arcoíris y verdades cósmicas impartidas por un sabio jaguar. “Era como ver los hilos del universo,” dijo, con asombro en su voz. “Todo está conectado.”
La envidié, no solo por la experiencia que tuvo, sino por la facilidad con la que siempre parecía encontrar claridad. Mientras ella se comunicaba con el cosmos, yo había pasado la noche luchando contra las náuseas y visiones caleidoscópicas que se sentían más como un castigo cósmico que como algo sagrado. Me aferré a la tapa del inodoro de madera, susurrando: “Esto pasará,” pero mayormente no pasaba.
El viernes siguiente, nos reunimos en el apartamento de Liora para “celebrar” la experiencia. Thalia estaba inusualmente animada, haciéndonos preguntas sin parar. “¿Cómo se sintió? ¿Qué vieron? ¿Se sienten transformadas?” Su escepticismo habitual había desaparecido, reemplazado por una curiosidad ansiosa que rayaba en lo obsesivo. Supuse que era curiosidad mezclada con arrepentimiento. Pero dos semanas después, soltó una bomba.
Después de la conversación habitual, cuando terminamos nuestro té, Thalia dejó su taza con cuidado—demasiado cuidado—y se recostó en su silla. No nos miraba cuando habló.
“Fui a la ceremonia la semana pasada,” dijo, con un tono deliberadamente casual.
Liora y yo nos congelamos. “¿Qué?” preguntó Liora, con la voz tensa. “¿Por qué no viniste con nosotras?”
Thalia se encogió de hombros, pero sus ojos se dirigieron a la ventana. “Quise ver si era seguro primero,” respondió, con una sonrisa apretada.
Las palabras me golpearon como un viento frío. Me quedé inmóvil con la taza a medio camino de mis labios, la porcelana presionando contra ellos. Por un momento, pensé que la había malinterpretado. La miré, intentando procesar el peso de su confesón. Liora se movió incómoda a mi lado, su propia sonrisa desvaneciéndose. “¿Seguro?”
“Tenía que asegurarme de que nada saliera mal,” respondió Thalia como si fuera lo más normal del mundo.
Las Tejedoras de Espíritus no sobrevivieron esa noche. Nuestro vínculo chamánico, una vez un tapiz de confianza y camaradería, se deshizo. Liora y yo continuamos explorando ceremonias con otros chamánes. Thalia, irónicamente, se volvió devota del primer chamán del que había dudado, asistiendo obsesivamente a sus ceremonias durante dos años, hasta que tuvieron un problema sobre el pago de una sesión que no pudo atender.
El año pasado, nos vimos en el cumpleaños de una amiga en común. Thalia me preguntó por qué me había molestado tanto esa noche. “Los amigos no se abandonan por miedo,” dije suavemente. “La verdadera amistad significa enfrentar los riesgos juntas.”
Se encogió de hombros. “Pero fui honesta.”
Honestidad. Esa noble virtud. Se sintió vacía frente a la traición, como un escudo frágil contra el dolor crudo de la desilusión. La amistad, me di cuenta, exige más que honestidad—exige valentía.
El mes pasado, encontré la pulsera que hicimos—hecha de hilos verdes, dorados y rojos. Estaba deshilachada en los bordes, pero no pude tirarla. Los hilos más fuertes, he aprendido, no son los que nunca se rompen. Son los que se atan de nuevo, incluso después de que el tejido se haya deshecho.